Марат Шафиев
Немного истории: в феврале 1996 года в Алма-Ате на творческом вечере Андрея Вознесенского и Беллы Ахмадулиной была озвучена идея о проведении Всемирного дня поэзии. На имя Генерального директора ЮНЕСКО Федерико Майора отправили обращение. Предлагался и день – 29 февраля. Поэзия возвышается над прозой повседневности и как бы сродни високосным годам в череде обычных лет.
Решение ЮНЕСКО состоялось лишь в 1999 году на 30-й сессии. А выбрали 21 марта. Тоже неплохая дата – начало весны, пробуждение природы и человека, неразрывно с природой связанным. (Пушкин: весна, весна – пора любви!) В древние времена почти все народы начинали свой календарь с дня весеннего равноденствия – уникального явления, когда Земля зависает в таком положении по отношению к светилу, что солнечные лучи, несущие тепловую энергию, падают отвесно на экватор.
А вот сообщение АЗЕРТАДЖа от 21 марта 2004 года: В Азербайджане впервые был отмечен Всемирный день поэзии. По этому случаю при организационной поддержке Министерства культуры, Союза писателей Азербайджана в саду, носящем имя народного поэта Самеда Вургуна, перед его памятником, состоялась торжественная церемония. (…) Выступившие председатель Союза писателей Анар, заместитель министра культуры Адалят Велиев отметили, что сегодня совпали три праздника – День поэзии, день рождения Вургуна и Новруз байрамы».
Но корреспондент ошибся. Еще год назад впервые в стране День поэзии отметил Поэтический Клуб «Содружество». А инициатором этого мероприятия был я, возглавлявший тогда Клуб. Но дело ведь не в этом историческом уточнении.
Зачем это нам надо – говорить стихами? Говорить стихами – все равно, что идти за плугом, приплясывая – съязвил однажды Толстой. Но не так все просто. Изначально слово было устным; чтобы помнить, например, эпос (памятник твоего рода) – надо было выстраивать слова в порядке, наиболее легком для запоминания. Обыденная речь не запоминается, запоминаются слова с повышенной температурой – то есть, стихи. А еще поэзия, может быть, тот язык, которым Бог разговаривает с человеком.
У каждого апологета поэзии найдется своя версия происхождения и предназначения этого жанра искусства, что и демонстрирует сегодняшняя стихотворная подборка бакинских авторов. Но есть подозрение, что эти версии – просто разные интерпретации одной Истины. И эта Истина – как бы ее не прятали, – подобно мускусу, выдает себя своим ароматом.
Владимир Кафаров
***
Стал понимать я наших стариков –
Поэтов средних и иных веков,
Они, влюбляясь, плакали, как дети,
Теперь же я и сам почти таков.
***
Мне надоело равнозвучье чувств.
От рифм отречься я хочу.
Но мне твердят:
«Тогда твои стихи
Никто и не запомнит наизусть».
Во-первых, ну и пусть!
А, во-вторых,
Как будто прежде все мои стихи
В киосках раскупались нарасхват!
Какая прозаическая чушь!
Самообмана больше не хочу!
Я буду рад, когда мои стихи
Прочтёт один и так другому скажет:
«Вчера… Стихи…
Нет, наизусть не помню.
Советую – найди и прочитай».
Мансур Векилов
Отнюдь не шутки
Я печатаюсь мало,
Но о том не скорблю!
Потому что тамтамов
И литавр не люблю.
Мне смешна пантомима
Восемнадцати лет:
Вдруг в газетной витрине
Углядел свое имя –
Сердце в пятки – поэт!
Я хотел бы сегодня
То мгновенье вернуть,
И себя от витрины
Плечом оттолкнуть.
Ухватить бы за шиворот,
И за стол усадить,
И на долгую муку
Себя осудить.
На великую муку –
Сроком в тысячу лет, –
Вот при этом,
Может, стал бы поэтом!
А может быть, нет…
Экрам Меликов
Лезвие строки
Врывайтесь в поэзию!
Ах, вам не с руки
Окрашивать лезвие
Точёной строки?
С поэзией, с нею,
С разбега – в ножи!
Пусть буквы краснеют,
От крови свежи!
Какая же мука:
Ровна и строга,
В зазубринках-буквах
Сверкает строка!
Валентина Эфендиева
Переделкино
«Не спи, не спи художник,
Не предавайся сну…»
Борис Пастернак.
Сирень отцветает в саду.
А сад ещё полуодетый,
Своим отраженьем в пруду
Любуется – сходство портретов.
И ветви туги, как смычки.
Стволы, как грифлёные скрипки.
И листья поют, как сверчки.
И день в белозубой улыбке.
Как этой природе знаком
Восторженный профиль поэта.
Он с ней говорил языком
Невиданных звуков и цвета.
Давно отзвучали шаги,
Которым внимали аллеи,
Где падали наземь жуки,
От майских дождей тяжелея.
И снова сырые ветра
Качают деревья в объятьях.
Художнику спать ли пора,
Когда над Вселенной – распятье?
Теймур Гылманов
Слова
Поэты – словоголики,
И в том – не их вина.
Поэты – души голые,
Открыты без вина.
О если бы все знали бы,
Как сладок виноград,
И что слова усталые,
Затёртые и старые,
Подчас в себе таят!
А на зоре столетия,
Сдув пыли и пыльцы,
Слова – рождались бестии,
Не лётчики – льстецы.
И улицы сутулились,
Рождались первачи,
Что, наконец, прилунились
Земляне – космичи.
И леонардоввичивал
Мартынов слов костыль,
Как в небо – слово личное –
Адмиралтейства шпиль.
Кручёных, Бриг, и Хлебников
Те знали вкус словам,
Да так, что речь учебников
Трещала по всем швам.
Всех тайн словорождения
Не перечислить мне,
Но жаль мне тех, кто гения
Топил в глухом вине.
Евгений Журавлев
***
Холодом веет от Слова,
Там, за старинной оградой,
В белом тумане былого
Мечется дух снегопада.
Вынырнет ворон и каркнет,
Вздрогну от крика больного,
Вынырнет ворон и канет
В белую бездну былого.
Скоро по скользким ступеням,
Свято уверивший в Слово,
Скроюсь и я постепенно
В белом тумане былого.
Скроюсь за белой оградой
С мыслью уже не земною,
Скоро врата снегопада
Тихо сомкнутся за мною.
Там оборвется дорога,
Там вдохновенье смирится –
Это и будет итогом
И белоснежной страницей.
Ирина Зейналлы
Поэзия – всегда пророчество.
А. Ахматова
Поэзия – соратница стихий.
Ей, как и им, все ведомо на свете.
…Сбываются давнишние стихи,
Казалось бы, забытые навеки.
Казалось бы, отброшенные прочь,
Не нужные ни предкам, ни потомкам…
…Но разрывая молниями ночь,
Сбываются пророческие строки.
Грохочут, отрезвляя и пьяня,
То в оправдание, то в укоризну
Стихи, кому-то стоившие дня,
Стихи, кому-то стоившие жизни.
И бесполезно закрывать глаза
И расточать посулы и угрозы.
Поэзия – как вешняя гроза:
Ей наплевать на метеопрогнозы.
Она встает над суетой сует,
Как Истина, сурова и опасна.
…Талант всегда пророчество – и крест:
Продать нельзя, а можно лишь продаться…
…А тот, кто эти строки написал,
Он ни о чем подобном и не думал.
Он, может, даже не подозревал,
Какого джинна заточал в сосуде…
Александр Родионов
Из пистолета вдохновенья
Из пистолета вдохновенья
Слова, как пули вылетают,
Глухую стену отчужденья
Они успешно пробивают.
Стреляй, поэт! Патроны-рифмы
Не береги. И в такт их скерцо
Старайся не сбиваться с ритма.
Пусть строки входят прямо в сердце!
Владимир Зарубин
***
Мне цыганка нагадала
На заре далёких лет
Притаившегося дара
Неожиданный рассвет.
Так по жизни и случилось –
Строчки, рифмами звеня,
Как аванс за божью милость,
Вдруг проснулись у меня.
Вкус их был годами сладок,
Но, пожалуй, хоть и жаль,
Я снимаю с поздних грядок
Свой последний урожай.
Запасусь, насколько хватит
Сил и времени, пока
Не нагнёт душа-романтик
Вечный путь за облака.
Марат Шафиев
***
Лишь бы кто-нибудь почтил
мимоходом, провиденьем
книжицу, где я почил,
лёгоньким прикосновеньем.
Тут и щёлкнет мой капкан,
и пойдёт громить по флангам
строчек грозная фаланга
обезумевший твой стан.
И куда ни убегай,
он повсюду – грозный всадник.
Вы хотели в жизни праздник?
чтоб весенний птичий грай?
Но судьба – переучёт,
есть другая справедливость;
полки пыльные архивов
предъявляют вечный счёт.
Так захлопывай скорей
эти двери, если сможешь,
мой горючий суховей
твою зелень пусть не гложет.
